Un tipo que dice cosas atinadas

Perfect day

You are going to reap just what you sow. (Lou Reed)

Boleto

77188, serie 074, se queja un boleto. El papel castigado por dobleces impertinentes yace retorcido en sus pantalones. Un azul desteñido y arañado en los pliegos separa este boleto de los verdes y blancos con franjas rojas que revuelve en su bolsillo, como si extrañara un tipo de sorteo abandonado en algún lugar grisáceo de su mente.

77188, serie 074, grita fuerte, y no es para menos, es el ganador, es el elegido. 77188, serie 074 y acusa y es casi como la voz de la televisión que anuncia, que debe estar anunciando un ganador de algo, entre miles de perdedores anunciados y fotografiados y filmados.

Con la idea y los ojos fijos en el boleto viaja a una extraña velocidad que roza, raspa, el límite entre lo veloz y lo lento. Con el 77188, serie 074 gritando, chillando, viaja sentado en esos incómodos asientos de a dos pasajeros. Decide probar la suerte del 77188, y lo arroja nuevamente, lo ahoga, en el mar de boletos no capicúas de su bolsillo.

Revuelve frenéticamente, unos hilos del bolsillo se cortan, y de nuevo el azul gastado asoma entre los dedos de una mano cada vez más preocupada. 77188, serie 074, grita, y “ya va siendo hora de que lo creás”, agrega, por si acaso, justo en el instante en que un auto pasa velozmente por el carril opuesto. Y él, perplejo, mirando el boleto, en el ridículo asiento para dos, ya no sabe si siempre estuvo ahí, no sabe si piensa a todo volumen o si el boleto tiene la amabilidad de hablar en voz alta por él.

Mira a su alrededor. La gente descansa en sus recuerdos de días mejores, mientras el colectivo se desplaza, se desmaterializa, y el boleto arrugado es la señal azul de que vienen tiempos mejores, se asegura, se jura. 77188, serie 074, aúlla, y ya casi es como si le estuviera suplicando, como si su nombre (77188, serie 074) estuviera dirigido a los oídos de un sordo y violento sargento.

Casi se jura que de eso se trata, de tiempos mejores. Aprieta, casi ahorca al boleto azul sobre fondo gris, y comienza a dormirse. 77188, serie 074, reportándose desde la mano de un pasajero que vale la pena, esos que son más difíciles que los boletos capicúas, y es tal vez por ese motivo que el boleto azul trepa desesperado por el bolsillo del pantalón del pasajero, empujando a los otros boletos, para sentir la calidez de sus manos, para sentirse con suerte por haber sido el elegido.

I´m Open - Pearl Jam

a man lies in his bed in a room with no door
he waits hoping for a presence, something, anything, to enter
after spending half his life searching, he still felt as blank as the ceiling at which he stared
he is alive, but feels absolutely nothing
so is he?
when he was six he believed that the moon over head followed him
by nine he had deciphered the allusion, trading magic for fact
no trade backs
so this is what it's like to be an adult
if he only knew now what he knew then
I'm open
come on in
I'm open
come on in
lying sideways atop crumpled sheets with no covers
he decides to dream
dream up a new self for himself

Todas las pilas

du lingvo en mi

Bajo del colectivo, piso la acera, llego a casa.
Pongo la jarra y la leche, preparo el café.
Me siento a ver música y a mirar mis fotos.
Pienso.
Tomo la guitarra, toco unos acordes, retumban en la noche y la verdad
cae del cielorraso.

Mi can´t dir al vi ke mi amas vin tiom.
Mi amas anta? min renkont vi.
Kaj mi can´t dir al vi tio, ke, ?ar vi faris min malutil (al).
Tiel, mi vol atend tago kaj nokto por via kiso.
Se vi kompren ?i tiu, voko mi, kaj dir al mi vi malam mi.
Mi diris al vi: mi won´t est kun alia virino.
Mi can´t pren miaj okuloj el vi .
Mi amas vin tiom.

Salgo a la calle, compro unos cigarrillos. Camino unas cuadras y voy
al asiento, al sur de la Plaza, a pensar.
Y pienso lo mismo, tan inentendible como antes.

Asi es

Estamos aburridos. Se nos nota en las caras. Se nos nota cómo son las
cosas.
Así somos de transparentes, que : la cosa : se nos sale por los
capilares de la cara.
A aquí llegamos porque una cosa lleva a la otra, porque descubrimos
como pequeños inexpertos que no todo lo que brilla es oro.
Nuestras vidas hacen palanca, todos los días.
Nuestras vidas en una maroma.

La valentía en mi boca es temor en mi iris.
El deseo en mis manos es histeria en la boca.
No estoy en un balcón, todavía estoy en un jardín.

Y en mi cabeza, el paño de una ruleta, la bola y todo eso. Apostemos.
Es una en 36, pero podríamos volver a ser millonarios.

Así es.

4:53

El tema más emocionante del mundo.
Where the streets have no name.

14:35

I´m just a poor boy, nobody loves me
He´s just a poor boy, from a poor family...

So you think you can stone me and spit in my eye
So you think you can love me and leave me to die
Oh, baby. Can do this to me, baby?

Nothing really matters to me

Casa de azúcar

Ahí se alza, justo donde muere mi calle, la casa blanca,gigante, de azúcar.Una casa tan grande sólo liderada por un gnomoide. Toda mi infancia soñé con atravesar sus puertas gruesas, pero el gnomiode supo criar canes gigantes, oscuros, robustos. Apenas una vez estuve en su vereda, con mi espada de madera desenvainada. Una vez enfrenté al Dogo en el ex baldío aledaño a su mansión.Tuve mucho miedo. Jamás fui capaz de mirar siquiera por el ojo de la cerradura. Nunca asomé la nariz cuando se abrió la puerta. Alguna vez vi a lo que se suponía debía ser una doncella hermosa en el piso superior, entre cortinas y telas translúcidas.

Hoy, después de 15 años, lo vi de nuevo al gnomoide, desde una altura de tres cabezas por encima de la suya. Nunca aprendí su nombre. Aventuro un Raúl o Pepe. Pasó por mi vereda, caminando, disminuído, cansado, rumbo a su casa de azúcar, en la esquina, brillando al sol de la mañana. Vi el manojo de llaves en su bolsillo. Creí adivinar la llave que abrría la celda de la doncella en el primer piso. Pero habían pasado 15 años. Abandoné la calle medieval y el castillo de azúcar para internarme en este ciber.

21:35

Don´t Drink the Water - Dave Matthews Band

Si

Y si la encuentro en un crucero en medio de la inmensidad del océano
Atlántico, a 10 o 15 grados de latitud sur?

Si la encuentro será una pieza de rompecabezas en otro rompecabezas,
una ficha que encaja pero tiene otro motivo.

Si la encuentro no deberíamos hablarnos. Será en la espalda donde
escucharemos palabras.

A la pregunta: si.

fin de semana sin mails

Tres días sin revisar el mail. Tres días sin mail. Revisé ahora. Cero mensajes. Estoy pensando en dejar de lado a hotmail y a todos sus hermanos menores.

Pero, por otro lado, yo tampoco escribí ningún mail, y ni siquiera le he dado continuidad a las últimas 100 cadenas que se posaron en mi casilla.

Cosas de las últimas 48 horas

Como un bonzai

Encuesta

Estoy intrigado por la gente que nos lee y no se cómo acceden o encuentran este Blog. Por favor, si lo desean, y siempre y cuando no implique una molestia mayor, tengan la bondad de colocar en el comentario de este Post sus experiencias y viajes hasta "topar" con el diario del caminante amateur.

Al menos yo se los agradeceré.

gjafkgjiarge

Olvidé lo que iba a postear. Por eso esto. Por eso todo.

Daughter

Falta poco para el acontecimiento del año. Se siente en el aire. Lo recuerdo porque está siempre caminando conmigo. A veces se pone frente a mí, y lo veo claramente. A veces lo pierdo en una esquina céntrica y creo que no se va a dar.

Anteanoche soñé por tercera vez en menos de un mes que veía a Pearl Jam tocando en vivo. Esta vez, sin embargo, yo estaba tocando en la banda. Stone Gossard me había ofrecido su puesto para tocar Daughter. Tenía en mis manos una guitarra electroacústica. La probé, nervioso. Sonaba como en los sueños. No había público, creo. Tampoco quise mirar. Matt Cameron estaba cerca mío, y antes que yo lo advirtiera largó unos golpes en el Hi Hat semi abierto. Alcé la vista: colores grises, una ventana abierta por donde entraba la luz del sol, y Eddie Vedder no estaba.

Acomodé mis dedos en Sol y comencé a tocar el tema, maravillado por el sonido que salía del amplificador. La banda en blanco y negro estaba cerca. Miraba mucho a Matt. El redoblante sonaba muy fuerte. Increíble. Como en los sueños.

No diré acá que fue la mejor version de Daughter que jamás escuché.

Pero lo fue.

Guardabosqueando a mi hna vía MSN

Algo vuela

El celular, otra vez - Umberto Eco

Estaba por escribir algo sobre celulares hasta que encontré esta nota de Diario Los Andes. Ahi va.

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Aprincipios de los años noventa, cuando todavía pocas personas poseían teléfonos celulares, que aun así ya hacían inhumanos los viajes en tren, escribí una columna, bastante irritado.
Decía yo, en síntesis, que el celular debería permitirse sólo a los que trasplantaban órganos, a los plomeros (en ambos casos, personas que por el bien social deben poder ser localizadas en cualquier lugar e inmediatamente) y a los adúlteros.
Por lo demás, sobre todo en esos casos en que caballeros que habrían resultado imperceptibles en otras condiciones hablaban a voces en trenes o aeropuertos sobre acciones, perfiles metálicos e hipotecas, el celular era ante todo una marca de inferioridad social: los poderosos de verdad no tienen celulares sino veinte secretarios que filtran las comunicaciones, mientras que el que necesita el celular es el manager intermedio para contestar en todo instante al consejero delegado, o el pequeño hombre de negocios a quien el banco tiene que comunicarle que está en rojo.
Desde entonces, ante todo, la situación de los adúlteros ha cambiado dos veces: en una primera fase han tenido que renunciar a este reservadísimo instrumento porque, nada más comprarlo, el cónyuge empezaba legítimamente a sospechar; en una segunda fase, la situación ha vuelto a invertirse puesto que, visto que el celular ya lo tenían todos, dejaba de ser indicio irrefutable de relación adúltera.
Ahora los amantes pueden usarlo, pero siempre que no sean relaciones con personajes en alguna medida públicos, pues en ese caso la comunicación seguramente será interceptada.
Nada ha cambiado por lo que respecta a la inferioridad social (todavía no me constan fotos de Bush con un celular en la oreja), pero es un hecho que el celular se ha convertido en un instrumento de comunicación (excesiva) entre madres e hijos, de fraude en los exámenes escritos, de fotomanía compulsiva; las jóvenes generaciones están abandonando el reloj de pulsera porque miran la hora en el celular; a eso añádase el nacimiento de los sms, de la información periodística minuto a minuto, el hecho de que con el celular uno puede conectarse a Internet y recibir correo electrónico inalámbricamente, que en sus formas más sofisticadas funciona no sólo como agenda sino como ordenador de bolsillo, y he aquí que estamos ante un fenómeno fundamental social y tecnológicamente.
¿Aún se puede vivir sin celular? Visto que "vivir para el celular" implica una adhesión total al presente y un frenesí del contacto que nos priva de cualquier momento de reflexión solitaria, los que estiman la propia libertad (tanto interior como exterior) pueden valerse de muchísimos servicios que el instrumento permite, excepto el uso telefónico.
A lo sumo podemos encenderlo exclusivamente para pedir un taxi o comunicar a la familia que el tren lleva tres horas de retraso, pero no para recibir llamadas (es suficiente tenerlo siempre apagado).
Cuando alguien critica esta costumbre mía, respondo con un argumento triste: cuando murió mi padre, hace más de cuarenta años (y, por lo tanto, antes de los celulares), yo estaba de viaje y pudieron comunicármelo sólo muchas horas más tarde.
Bien, esas horas de retraso no modificaron nada. La situación no habría cambiado aunque yo hubiera sido informado a los diez minutos. Esto quiere decir que la comunicación instantánea que el celular permite tiene poco que ver con los grandes temas de la vida y de la muerte, no le sirve a quien lleva a cabo una investigación sobre Aristóteles y ni siquiera a quien se estruja el cerebro con la existencia de Dios.

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11:19

Adentro tuyo
Algo del sol
Adentro tuyo
Es único
Es único...

Bitacoras Celulares

Ayer tuve otro encuentro de tercer tipo con mi celular. Terminé de cargar sus baterías, encendí la fosforescencia azul. Desde el baño habilité mi crédito. 50 pesos para hablar. Hasta fin de mes. Creo. Quise desde el baño llamar a mi casa. Una voz cibernética me dijo que no estaba habilitado para recibir llamadas. Bienvenido a los secretos y oscuros designios de la telefonía móvil.

Después de hablar con una "forastera" desde mi teléfono arreglaron el servicio. Entonces tuve la idea ridícula (pero mejor ir practicando) de salir a caminar mientras hablaba por teléfono. Una palabra por paso. A la primer persona que llamé su teléfono me dio ocupado. Seguí caminando, y realicé una nueva llamada. Justo en el momento en que estaba hablando, y es raro porque no visualizaba el camino por el que transitaba, todo era el celular y la persona del otro lado, sentí un grito de las afueras del celular. Miré en todos lados, y divisé frente a mí una anciana sin cartera, y un señor ladrón con una cartera de anciana subiendo a una moto de otro señor ladrón. Traté de perseguirlos, pero las motos suelen ser más veloces que mis pies cansados. Gracias celular, una vez más.

"One celular to rule them all"

Mis manos están adoptando la forma del celular. En estos momentos me mira, distraído, y descifra el sonido de las teclas, debo cortar.

Más detalles adelante.

El montañecismo: mito o realidad? (Parte I)

Cambios celulares

Ayer sufrí algunas mutaciones producto de la cercanía y familiaridad de mi nuevo celular. Mis ojos se hicieron más aptos a la luz celeste que emana el objeto cuando despierta y está hambriento de atención.

En una reunión nocturna estuve varias veces a punto de desenfundar el celular, para ver si estaba bien. El bolsillo del pantalón pesa un poco más de lo que debería pesar el celular. Mi cuerpo está dos milímetros más encorvado.
Las ojeras con las que amanecí hoy eran, cuando menos, prodigiosas.
Desperté con el timbre del celular. Pensé que el mundo de afuera era aún más ridículo de lo que normalmente creo. Seguí durmiendo un poco más.

Hoy lo dejé cargando, absorviendo energía azul, haciendo esa fotosíntesis eléctrica necesaria para viajar en mi bolsillo, casi mordiendo mi rodilla.

Hoy tengo un poco más de escalosfríos.

Más detalles adelante.

just a perfect day

D)

Celular. Ahora lo entiendo. Soy una Célula más de la gran Imbecilidad.

C)

La maldición social llegó a mí. Desperté con un celular en la mesita de luz. ¿Es común que me avergüence del sonido que hace? ¿Es común que tenga miedo de ser uno de esos zombies que caminan guiados por un palo y un celular adelante de ellos, siempre adelante? Hoy ví a varios. Tuve el aparato escondido en el bolsillo, pensándolo como el anillo único que debe ser destruído, que amenaza con esclavizarme.

"Un celular para gobernarlos a todos, y atarlos a las tinieblas de Mordor, donde se extienden las sombras".

Para allá vamos.

B)

Caminé unas cuadras. Sentía una leve sonrisa dibujándose en mi rostro. Un pequeño triunfo personal. Un brindis por los fracasos venideros. Sentí el aroma seco de los pinos aledaños a la Casa de Gobierno. Me envolví en sus sombras y emergí al sol casi primaveral. Pisé losas grises posadas sobre el césped, y un caminito de polvo de ladrillo que me condujo a la zona céntrica de la ciudad. Las nubes se escondían detrás de las montañas azules y blancas. Nevadas. Mientras la música de mis oídos parecía cantada por todos los de afuera. Un auto estiraba un "mi" de bajo, y una mujer azul coreaba el estribillo.

Llegué a un quiosco, y una botella de agua mineral, para la sed, y a peso la botella. Busqué en los recuerdos recientes las montañas llenas de nieve, la gente que no sabe qué hacer con tanta agua. ¿Un peso la botellita? ¿Un peso?.

Bueno.

Y me alejé, con la sensación de una leve sonrisa desdibujándose de mi rostro, y la vergüenza ajena recorriendo todo mi cuerpo.

A)

No me importa nada.

shakehandas - sur - divague

Semi Cindor con semi Oreos

Leer el titulo.

17:21

Aburrido. 17:21. Me acurruco en la silla de oficina, entre sus brazos plásticos. Mi ventana es el monitor fuera de foco de la iMac. Veo insectos revoloteando, posandose en linea frente a mis ojos.

Tengo escalosfríos. Música de fondo. Sueño. Acostumbramiento. Los pies comienzan a ser inútiles. Las piernas desaparecen debajo del escritorio. No me sorprende descubrir que no hay retorno.

"Si te enamoras, no te abandones, ni dejes de lado tu libertad"

Capo.

www.gonzaloaloras.com

de la guía a la vida

Zihuatanejo

All Those Yesterdays

Don’t you think you oughtta rest?
Don’t you think you oughtta lay you head down?
Don’t you think you want to sleep?
Don’t you think you oughtta lay your head down tonight?
Don’t you think you’ve done enough?
Oh, don’t you think you’ve got enough, well maybe..
You don’t think there’s time to stop
There’s time enough for you to lay your head down, tonight, tonight
Let it wash away
All those yesterdays
What are you running from?
Taking pills to get along
Creating walls to call your own
So no one catches you? drifting off and
Doing all the things that we all do
Let them wash away
All those yesterdays
All those yesterdays
All those paper plates
You’ve got time, you’ve got time to escape
There’s still time, it’s no crime to escape
It’s no crime to escape, it’s no crime to escape
There’s still time, so escape
It’s no crime, crime..


by Pearl Jam

Un poco de conformismo

Mas o menos somos todos iguales. Parejos. Si fuéramos esas cartas donde se comparan valores entre una y otra, probablemente empataríamos. Quienes poseen aptitudes por un lado, tendrán carencias por el otro. Habrá personas parejas en casi todas las cosas, y personas con picos pronunciados y fosas profundas.

La gracia está en descubrir cuales son las fortalezas, y cuáles las debilidades.
Algo es seguro. Para los demás, ciertas fortalezas no tendrán el mismo peso que las debilidades, y también al revés.

murmullo

El despertador en el piso, oculto detrás de las patas flacas de la cama. Las cortinas apenas sacudidas por el suspiro que asoma en la habitación, ese que te hace murmurar algo entre sueños. Tu cuerpo entonces, aún tibio, aún un poco húmedo, se reacomoda entre las almohadas. El sol arroja una línea blanca que atraviesa la persiana, y cae cerca de tu pelo. Las sábanas que hasta hace poco revoloteaban ahora se han calmado, y se dedican a protegerte con sus alas puras, suaves.

El amanecer se apura y se filtra por un vaso de agua en la mesita de luz. Las cortinas inflan sus pulmones, suspiran, y se estiran. La habitación opaca resplandece, lentamente, y las paredes se aclaran, y casi parece que translucen el mundo de afuera.

Vos seguís durmiendo, y la atmósfera que reina en la habitación, y el perfume justo de tu piel desparramado entre los pliegues de ropas y sábanas. La respiración constante, el suave batir de las olas, la arena húmeda que recibe constantemente el sol y el agua, en vaivén. El tiempo que se aloja en las impurezas de la playa. Tus ojos que hacen foco adentro, muy adentro, y las persianas que apenas se mueven, apenas giran. El mundo sólido se deshace, la luz se aloja en la piel de todas las cosas, y tu suspiro es esa música que guía toda la transformación, de a poco, paso a paso, suspiro a suspiro, murmullo a murmullo.

Desde Arriba

Te escribo para ver si llega, para ver si lo podes sintonizar allá. Escribo para ver si desde aquella nube pescás algunas palabras, esas que flotan a la altura de las bocas y oídos de la gente.
Te escribo para contarte que acá, abajo, todo está más o menos como lo dejaste. Las casas gastadas, las paredes manchadas, el polvo asomando entre la luz y la sombra, y ese paso entre el invierno y la primavera, que no es un degradado prolijo, parejo, suave, sino, por el contrario, una especie de manchas, salpicones de días muy fríos, como hoy, y otros calurosos, como ayer. Toda transición entre estaciones es así. Los días de una se mezclan pésimamente con los días de la otra, se anudan, se enredan, y el resultado es este: ayer remeras, hoy camperas. La nieve se estaciona en la punta de las montañas, y las nubes espesas, oscuras, cubren todo allá arriba, pero supongo que de eso vos sabés un poco más. Miro hacia allá, mientras camino. A veces se hace un hueco para que pase un poco de sol. ¿Es difícil rajar las nubes, dejar pasar un poco de sol hacia abajo? A veces, mientras espero el colectivo, asoma un rayo y me apunta justo en los ojos. ¿Sos vos?

Sigo escribiendo. Imagino mis palabras subiendo, trepando, como señales de humo, como código Morse, rebotando en el piso membranoso, en las nubes, y haciendo tiritar un poco el vapor, desprendiendo unas gotas hacia abajo. ¿Cómo es el sonido de abajo, escuchado desde arriba? Debe ser tal vez como un pequeño motor vibrando, cantando el murmullo de la naturaleza y de todas las palabras que se dicen por acá.

Continúo escribiendo. Las veredas se deforman. Se levantan porque las raíces de los árboles las empujan, desde abajo. ¿No pasa lo mismo por allá? ¿No empujamos nosotros sus pisos blancos de algodón? Miro de nuevo, a través de la ventana. Un avión pasa cerca de allá. ¿Lo ves, lo escuchás? Hace interferencias en mi mensaje. Perdemos contacto por un instante, estoy seguro. Me conecto más tarde, promesa.

Retomo. Y no son nuestros mensajes como pequeños hilos de vapor, no son nuestros haceres y deshaceres los pequeños hilos blancos que trepan y amarran las nubes de allá?
Observo detenidamente, el gris oscuro, azul, violeta, los colores jugando aburridos allá arriba, y un par de nubes que se descosen un rato, se separan, se mezclan. No escucho respuesta, apenas una interferencia, apenas un vibrar.

And...

true love waits.

Just... don't leave.

18:58

you know
you know where you are with

let down and hanging around
crushed like a box in the ground

Sólo soy una idea.

Cita casi bíblica

Mercado

chatter

Laura says:
all the same

NOS JUIMOS TODOS says:
asi es
lauris

Laura says:
q

NOS JUIMOS TODOS says:
todo
la vida
los hombres
todos quieren seso
y nada mas q seso

Laura says:
los hombre...
de una
por eso te digo

NOS JUIMOS TODOS says:
y mientras mas se parezca la vida a una peli porno sin sentido, mejor

Laura says:
jajajajja

NOS JUIMOS TODOS says:
de una
viste que no importa nada, siempre se llega al seso
en las situaciones mas inverosimiles

Laura says:
y si

NOS JUIMOS TODOS says:
pero bueno, hay que hacerle frente
pasa que despues surge una duda
y si todo es realmente así, pero encubierto?
porque
a los pibes le meten eso en la cabeza
pero es como un automecanismo para que se la manden y tengan pibitos
pero la mujer controla la superpoblación, porq se copa pero no tanto

Laura says:
si menos mal, sino...

NOS JUIMOS TODOS says:
y ademas exige cosas
casamiento, etc
todo el ritual
entonces ahi la cosa se equipara

Laura says:
si no tiene nada q ver, el casorio, pero pasa
gente inorante

NOS JUIMOS TODOS says:
de frente

Laura says:
es todo mentira

NOS JUIMOS TODOS says:
de una
sensatez
son rituales
es como llevar un pedazo de carne a la manada

Laura says:
sii

Matrona (mamushka)

Desperté terriblemente mareado. La oscuridad de afuera se filtraba por la persiana de lata. Noche gris. El piso se tambaleaba, el pasillo se convertía en el estómago de un gusano agonizante, y giraba en anillos de calor y frío. Intenso. Las sábanas mordían mis tobillos, se aferraban a mis pies. Imposible abandonar la cama. El mundo rotaba, los días eran nanosegundos, y sentí la aceleración, el vértigo.
Estaba atrapado.

¿Qué había comido? ¿Quién estaba dentro mío, vengándose, clavando el puñal en las tripas? En la escala alimenticia de este lugar, ¿dónde estaba yo? ¿Quién venía abajo, quién arriba? ¿Quién era mi depredador? ¿Eramos (somos) acaso una especie de mamushka, uno dentro del otro, a medio digerir? ¿Es necesario tragarnos al de abajo, para que al de arriba le sea más difícil digerirnos? Eso justifica todo, incluso el mareo? La satisfacción de no estar totalmente abajo. La alegría del caviar que jugará en las bocas de la sangre azul.

Entonces voy a buscar a otra víctima, mareado, tambaleándome por el pasillo. Alguien de casta menor. Alguien de abajo. Alguien que me deje tumbado, y que a vos te deje terriblemente mareada.

Flanco izquierdo

Deja vú

Triste

No tengo ganas de hacer nada. Este dia fue hermoso y me la pase
frente a una computadora. Me ire a casa para seguir pasandolo frente
a una computadora. Hoy no tengo nada mejor que hacer.
Repito: no tengo ganas de hacer nada

Síntesis

Cuando desperté el sol había comprado todos los terrenos de la
cuadra. Crucé la puerta de casa como un bebé que ve el mundo por
primera vez. Me detuve unos 15 segundos en la vereda, gozando de la
típica sensibilidad impune de las primeras horas de un día
majestuoso. La ropa me pesaba, el aire se intrometía en mi pecho. El
verdulero contaba papas frente a una señora que hablaba con voz
tuerta, decía algo del barrio, de las sirenas de anoche, del nuevo
irrisorio precio de la carne.

Miré hacia ambos lados, no sabía a dónde iba a partir, la rutina no
me había caído encima hasta que toqué mis bolsillos con ambas manos y
sentí mis llaves en el bolsillo izquierdo y mi billetera en el
derecho, como hace quince años.

Di la vuelta a la manzana y el colectivo pasó como si hubieramos
coordinado la frecuencia anoche. El colectivero era casi familiar, me
miró a los ojos. Marqué tarjeta y observé sobre mi hombro izquierdo.
Hice un mapa de lugares vacíos. Asientos dobles no. A la derecha el
lugar 3 y 6 me esperaban. 6 es muy atrás. 3 es un buen lugar para
poder oler a todos aquellos que suben en Godoy Cruz y 9 de julio.
Entonces llegué al trabajo, con la voz partida de no hablar.
Mi cabeza estaba liviana, como pocos días. Hace algunos días que creo
haber entendido que todo es demasiado simple. Que nos movemos y
relacionamos en una dialéctica hegeliana.
Necesito pulir algunas cosas para que todo esto no decaiga.
Pero me siento feliz, porque cada ladrillo que he puesto en la torre
de babel fue puesto con las manos, la fuerza y el amor que me dieron
en aquel nanosegundo en el que me regalaron el derecho de conocer
este mundo.

Verlo con ojos que no se cansan de ver.
Escucharlo con estos oidos atentos.
Tocarlo cuando toco tu espalda.
Saborearlo después de morder tus labios.
Respirarlo en sincronía con tu suspiro en la noche, mientras dormís y
te contemplo en sublime silencio.

No puedo creer que toda esa gente haya disfrutado ir a vernos tocar.
Que se tomen el trabajo de escribirme y decirme gracias. Que se
sientan identificados con la música (que no es nuestra) o con alguna
otra cosa. Que se gasten $15 mangos por ir a vernos. Que lo
disfruten. Que vayan con una cámara para sacarnos fotos y enviárnolas
por mail. Que aplaudan cuando nos subimos al escenario. Demasiado
irreal.

Como Romina, que me dijo que le encanta Radiohead desde que nos
escuchó tocar sus temas y nos va a ver siempre.
Como Fabricio, que me dijo que "se sorprendió", que no esperaba algo
tan bueno.
Cómo esas extranjeras que me dijeron que les asombraba mi inglés, y
yo ni siquiera se hablar en inglés.

La plata que gano tocando no vale un décimo de esas satisfacciones.

Uno de mis sueños cuando tenía 16 años era hacer temas de Radiohead
con mi banda. Ese sueño era imposible, porque nadie iría a vernos,
porque a nadie le gustaría.

Y veo a un flaco revoleando la cabeza frente a mí y me vuelvo loco.
Veo a una chica cantando y sonriendo y me vuelvo loco. Miro a mis
amigos, sonreímos y no lo podemos creer. Nunca lo imaginamos cuando
zapábamos en el living de mi casa, ni siquiera cuando se nos ocurrió
la idea.

Encima nos pagan.

Y nos dicen gracias.

Espero que dure.

Increíble.

Wishlist

I wish I was a neutron bomb for once I could go off
I wish I was a sacrifice but somehow still lived on
I wish I was a sentimental ornament you hung on
The Christmas tree I wish I was the star that went on top
I wish I was the evidence I wish I was the grounds
For 50 million hands upraised and open toward the sky

I wish I was a sailor with someone who waited for me
I wish I was as fortunate as fortunate as me
I wish I was a messenger and all the news was good
I wish I was the full moon shining off a Camaro's hood

I wish I was an alien at home behind the sun
I wish I was the souvenir you kept your house key on
I wish I was the pedal brake that you depended on
I wish I was the verb 'to trust' and never let you down

I wish I was a radio song, the one that you turned up
I wish...
I wish...

vision

Una visión. Otra. Se desglosan lentamente. Caídas desde arriba, muy arriba. Te pregunto de nuevo, pero ya es tarde, si sos vos, allá, con los pies al borde de aquella nube, descalzo, con vapor entre los dedos, con rocío en las piernas. Te pregunto y las visiones caen en cascadas de oro y polvo. Miro hacia arriba y el chorro de visiones incandescentes trepa infinito.

Sos vos?

Antena

Satisfacción Garantizada, mintió tembloroso el paquete.
Sus manos deshojaron la caja, me quiere, no me quiere, y los trozos de cartón cayendo en cámara lenta, en blanco y negro, directo al suelo. Me quiere. Las tiras chillaban, las fibras gruesas se deshilachaban. No me quiere. EL producto emergía lentamente de su compacta caparazón. Me quiere. Las manos tiraban ansiosas, la gráfica del producto se deshacía, las palabras de advertencia se partían, dividían y caían desparramadas al suelo. NO me quiere.

Un caño negro como sus ojos asomó entre el plástico y las pelotitas de aire, y el "TERGOPOL". Un número de serie, un mango texturado, un gatillo fácil y unas balas con las que perforar el problema.

Satisfacción Garantizada por la Asociación de Corazones Rotos y Afines.

El sonido se prolongó en ondas por el espacio de la casa vacía. Algunos pájaros flotaron un rato, confundidos entre las nubes negras de arriba.

Abrió los ojos. Un ruidito de bip bip montado sobre una sala blanca, y la sensación de que el texto de la caja mintió, una vez más.

Vamos!

5:34 AM

Noticias

Parece que el día de ayer, en la ciudad de Mendoza no pasaron cosas interesantes.
Probablemente en el mundo tampoco.
En Irak no se murieron más de 50 civiles juntos.
No pusieron ninguna bomba en Roma.
Raúl Castells no fue preso de nuevo.
Los Rolling Stones no sacaron nuevo disco.

Por eso esta nota ocupa un lugar en la tapa del diario Los Andes de hoy.



Podrían darle ese lugar en la tapa a algo más importante, no?
Ya todos sabemos sobre el paupérrimo estado del Acuario, y del tortugo ese.

Hay gente dando de comer, gente moviendo el mundo, gente entregando su vida, gente a la que tal vez le vendría bien un lugar en la tapa del diario. A ellos y al mundo. Hay héroes anónimos de quien hablar, hay historias de vida, cosas positivas y productivas.

Pero no. Eso no es noticia.