United States of Eurasia (o un ejemplo de cómo seguir siendo comercial diciendo algo medianamente productivo)

You and me are the same
We don't know or care who's to blame
But we know that whoever holds the reins
Nothing will change, our cause has gone insane

And these wars, they can't be won
And these wars, they can't be won
And do you want them, to go on and on and on?
Why split these states?
When there can be only one!

And must we do as we're told?
Must we do as we're told?

You and me fall in line
To be punished for unproven crimes
And we know that there's no one we can trust
Our ancient heroes, they are turning to dust

And these wars; they can't be won
Does anyone know or care how they begun?
They just promise to go on and on and on
But soon we will see
There can be only one!

United States
United States of...

Eura-sia! -sia! -sia! -sia!
Eura-sia! -sia! -sia! -sia!
Eura-sia! -sia! -sia! -sia!

Ideas inconscientemente conexas y variopintas

Ya casi no toco el suelo o no me acerco a la vereda, porque los perros del barrio, esos perros de aspecto irritante, representan toda una idiosincrasia huérfana y absurda. Me exceden las preocupaciones y los juicios sobre la condición humana como para soportar una arenga de cacerolazo o un comentario aparentemente inocuo pero cargado de una herencia fascista impermeable venido de una vieja serial salida del manicura. Todas estas sensibilidades tienen poca retroalimentación.

Recuerdo un día en el patio cubierto del colegio pegándole una patada intolerante a un compañero. La vibración negativa se proyecta y sube los peldaños del caos, se convierte en un resentimiento, en un puñetazo, en un sueldo de hambre, en una expropiación injusta, en una topadora derribando una huerta orgánica.

Recuerdo a una niña jugando sola con una pequeña pelota de goma en un patio gigante, su nombre, sus prendas. Recuerdo cómo se llamaba, no recuerdo que no le dije palabra alguna. Recuerdo que ese instante es el papel carbónico de mil setescientos instantes. Recuerdo que ese nombre es la matriz de seiscientos nombres, de seiscientas mujeres, que en realidad son tres o cuatro.

Es sabido que no existen infinitas clases de mortales, es más bien que habrá unas setenta variedades, de las cuales uno se termina relacionando con unas diez variedades, aproximadamente. Es así que cada diez personas uno se vuelve a encontrar con lo mismo, si es que se pone muy sociable. Y en esas hay tres o cuatro minas, que son siempre las mismas, pero unas tienen el pelo llovido en los hombros, otras usan alpargatas, otras hablan en francés, pero en el fondo, es lo mismo: son de las que juegan con la pelotita mientras uno le pega patadas a los compañeritos.

Es por ahí donde encuentro algunas baches en lo que se dice que es la reencarnación, donde la esencia de uno sale de un cuerpo y va a parar a otro en un sentido cronológico histórico. Algunos creen que en vidas pasadas fueron Gandhi, Juana de Arco o el mismísimo Aristóteles, en general son personajes épicos. Nunca escuché a nadie decir que en otra vida fue una prostituta de Lyon víctima de la tuberculosis. El sentido del tiempo es netamente humano. Me divierte pensar que mis anteriores reencarnaciones son contemporáneas o están por venir, o que luego de esta vida me reencarnaré en Marcelo Bonelli y viviré una vida de obsecuencia como castigo por mis reiteradas ofensas al Señor.

La última idea es que, consecuencia de estas reencarnaciones anacrónicas, el presente no afecta solamente al futuro. Los actos presentes afectan el pasado, afectan la historia, afectan nuestra niñez. El pasado podría ser una proyección. El pasado se renueva y muta a cada paso.

A reminder (Radiohead)

If I get old, I will not give in
But if I do, remind me of this.
Remind me that, once I was free,
Once I was cool, once I was me.

And if I sat down, and crossed my arms,
Hold me into, this song.

Knock me out, smash out my brains,
If I take a chair, start to talk shit.....

If I get old, remind me of this:
That night we kissed, and I really meant it.

Whatever happens, if we're still speaking.
Pick up the phone, play me this song.

Milonga

Era un bar más y nada llamaba la atención, pero me habían dicho que en el fondo había milonga.
- ¿Es acá?
- Si si, por el pasillo al fondo.
8 parejas bailan ausentes un tango de otro siglo, el profesor las supervisa.
La clase termina hasta el próximo miércoles, bajan las luces, prenden velas y la gente comienza a llegar.

Y de a poco entran las parejas, y bailan valses y milongas como si no importara más nada en el mundo que sus propios pasos y sus ojos cerrados, inútiles cuando se arriman los corazones. Las damas esconden atuendos a tono bajo sus gabanes, y se desvisten en la coda, y a las otras no les importa tanto. Y las parejas se desarman, e intercambian, y se los ve ir y venir, y girar por la sala, y exhalar tras el último compás. Bajo la cortina musical suena el susurro de los pasos, del arrastre de los zapatos, del roce de las telas, de los suspiros de las almas. Es como una gran familia. Vi la ceremonia, el cortejo. Danzan en un acto animal, un juego de señales y reacciones, de miradas y cinturas, de vocaciones encontradas, de hombres y mujeres anónimos. La sonrisa del que encuentra un nuevo oasis.

Y soñé un momento que sabía bailar, que te enseñaba a bailar, que la seducción yacía entre mis brazos y tu espalda, que te importaba la posibilidad de que fuera posible. Que la histeria se hacía añicos. Que los ojos se cerraban y las palmas se abrían. Que te tomaba una instantánea en plano corto. Que las cosas eran más simples y más claras. Soñé que te tomaba de la mano, y nos ibamos a la pista a bailar tango.

Otra vez sopa

Es al pedo. Es peor. No toques más nada que se va a romper. No digas que nadie te avisó.

La exageración de la belleza

Creo que la estilización de la figura humana desde los medios está llegando a un tope, probablemente ya es demasiado. Retoque fotográfico al palo, poses ultra exageradas, mujeres desnudas en todos lados, culos, tetas rampantes... ya no hay forma de diferenciarse. Y eso produce múltiples efectos en la sociedad, donde los hombres buscamos mujeres que no existen y las mujeres se deprimen probándose ropa que no les entra, fabricada para las modelos que posan en las fotos de las publicidades y que marcan la tendencia de cómo deben ser las curvas femeninas...

Veo venir una nueva tendencia. Creo que la próxima década se apropiará de la naturalidad, de las pecas, el acné, el vello, de las cejas desparejas, de los pantalones más sueltos, de culos menos marcados pero más reales.

¿No es acaso la foto de arriba la confirmación absoluta de que Monica Belucci es hermosa?

There is a light that never goes out

Take me out tonight
Where there's music and there's people
And they're young and alive
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one
Anymore

Take me out tonight
Because I want to see people and I
Want to see life
Driving in your car
Oh, please don't drop me home
Because it's not my home, it's their
Home, and I'm welcome no more

And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine

Take me out tonight
Take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
And in the darkened underpass
I thought Oh God, my chance has come at last
(But then a strange fear gripped me and I
Just couldn't ask)

Take me out tonight
Oh, take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one, da ...
Oh, I haven't got one

And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine

Oh, There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out

de los artistas en proceso de defunción

Yo no creo que un músico haga "un tributo hacia sí mismo" sino que carece de una búsqueda profunda de nuevas ideas, de reinvención de la música. Es decir, se repiten ciertos lai motivs que supieron darle identidad hasta convertirse en clichés. Creo fervientemente que los artistas deben evolucionar constantemente, buscando nuevas formas líricas y musicales. Pocos conservan ese espíritu y coherencia a lo largo de su vida. Todo depende del lugar donde ubiquemos al artista. Si lo ponemos en un pedestal de idolatría tendemos a pensar que está "haciendo tributos a sí mismo", casualidad u omnipotencia para repetir una fórmula (porque es tan groso que hace lo que quiere y repite porque busca una conexión escondida en los textos), cuando yo, humildemente, creo que lo que sucede es más bien una impotencia que necesita repetir fórmulas o adaptarse a un mercado o aggiornarse a niveles de interpretación y valorización más prácticos y simplistas. De la misma manera, si ubicamos a ciertos artistas en una posición abosulta e inamovible todo lo que venga después de manos ajenas será indefectiblemente un secundario e indirecto producto de ellos y produce una ceguera hacia las nuevas propuestas, que siempre están moviéndose por debajo de ese mainstream impune y edípico.

¿Hay una intención deliberada en las repeticiones temáticas, melódicas, rítmicas, líricas por su significado o solo por la comodidad de su significante?)

No es que apele a la complejidad desmedida cuyas herramientas de entendimiento son propiedad de unos pocos. Menos es más. Pero en ese "menos" debe haber una complejidad subyacente, un concepto, un objetivo, una comunión, una permeabildiad. Algo.

Hay y hubo artistas grandes, pero estamos terminando la década del 2000 y parecieran ser 10 años en los que no sucedió nada profundo.

Yo creo que hace rato es hora de dejar de ir a lo seguro y poner un ojo en la oscuridad... y ver qué sale de ahí.

El negocio del miedo

Tenga miedo. El nuevo virus se expande por el mundo. Puede estar en el colectivo, en el subte, en su cocina. Sus niños no están a salvo. Usted puede estar infectado y no lo sabe. Miedo, miedo. Gripe porcina. "Todavía no hay casos confirmados". "Aparentemente habría algun caso con sintomas que serían parecidos a los de la gripe".
Debacle, caos. Las 7 plagas. Terror. Asesinatos a sangre fría. Males por temporadas. De marzo a mayo terrorismo, de mayo a agosto gripe aviar, de agosto a octubre un latente estallido social, de diciembre a febrero la crisis mundial...

Pero siempre me hago 2 preguntas ¿Quiénes nos dicen todo esto una y otra vez? y ¿Cuáles son sus intereses primarios?

Estoy tratando de entender cuáles son los planes tras el miedo. ¿Alguna idea?

Radiohead

Que se puede decir. Al final de todo vi a Radiohead en vivo y fue una cosa tan fuerte que no lo puedo explicar.
Escuché y leí comentarios de mucha gente que fue y que dice que fue el mejor recital de sus vidas. Pero cuando lo leo me cuesta creer que hayan sentido lo mismo que yo, que todavía lo sigo sintiendo.
Es como ver a los Beatles en el 68, o ver a Pink Floyd tocando Dark Side of the Moon. Para mí es todavía más.
Tengo ganas de escuchar todos los discos, de volver a ver Meeting People is Easy. Estoy aprendiendo a tocar el piano con partituras de Radiohead. Voy por la calle cantando How to Disappear. Escucho el audio del recital una y otra vez. Todos los días veo algún videito del show, desde distintos ángulos, y me acuerdo de cada instante de esa noche. Me acuerdo que no podía pensar en nada, o que pensaba en todo al a vez.

El otro le dije a alguien que esta banda cambió/formó/amplió mi concepción de la música, incluso hasta tocar mi personalidad. A veces pienso, digo y hago cosas que están influenciadas por estos muchachos.

Anoche casi lloro de la emoción escuchando y viendo filmaciones de Pyramid Song. Inmediatamente después me bajé la partitura y aprendí a tocarlo, no pude resistir.

Y muchas otras cosas más.

Y eso que pasaron como 15 días.