POIV

Lammer

Pearl Jam

Qué puedo decir.
Qué pasa ahora?
Estaba, en un momento dado, entre cincuenta mil personas saltando, cantando, llorando. Estaba riéndome solo entre la multitud.
Estar viendo a una banda que nunca creímos que íbamos a ver. Una banda maravillosa. Cuando tocaron Given to fly me hizo click todo.
Cuando tocaron I believe in miracles se me erizaron los pelos de la nuca.
Y aclaro, yo no soy fanático de la banda. Estaba ahí casi objetivamente, sin poder creerlo.
No se. Yo creo que todo tiene que contarlo Nicolás, persona más autorizada para hablar de ésto que yo. Además los verá de nuevo esta noche, cosa que me gustaría hacer, pero desde la platea.
Demasiado intenso.

El baile y el salón

azulinación

El Padrino I

Noviembre

Averiado

Despertares averiados. Me golpearon el costado. Duele. En el casillero H - 7 me asaltaron. Justo en las costillas. Ocupo tres casilleros. Uno ya no cuenta. Las finitas posibilidades apuntan a una muerte en tres cuotas, dolorosa. Imposible trampear el juego y moverme por la cuadrícula acuática. Imposible colocarme debajo del acorazado intacto. La caja de Nesquick doblada al medio, mi universo es una de las caras marrones de cartón. Mi cuerpo un trazo de lápiz. averiado. Me hundo señores. No vale hacer trampa.

ludovico

And the winner is. . .

Caminamos en tiempos de primavera, con costras de azúcar en el piso y árboles teñidos de mañanas azules. El invierno obsoleto se aleja en harapos . Algo que me dice que no llegamos caminando hasta el próximo recodo. Las veredas con costras de azúcar se resquebrajan y te doblás los tobillos, una y otra vez. Como en hielo crujiente enterrás tus tacos, y las pelusas del semiverano que se internan profundamente en la garganta. Nada para decir, nada para hacer, sólo caminar en la primavera dulce y amarga y crujiente.

Preguntas y sugerencias marca Windows

Panik

Hace 6 años, volviendo por la autopista, sentì que no podìa seguir
manejando, me pare al costado de la ruta y llame a Emergencia y a mi
hermano, para que viniese a buscar el auto, ya que sabìa que me irìa con la
ambulancia. Si es que sobrevivia, ya que sentìa que el corazòn me iba a
estallar, palpitaba, estaba inquito, muy mal.. La peor sensacion de mi
vida. No me han encontrado nada en el corazòn, ni clinicamente, me hicieron
un electro en la ruta misma y me inyectaron un tranquilizante y volví con mi
hermano, el manejando, a mi casa. Al poco tiempo, me diagnosticaron Ataques
de Panico, era la primera vez que escuchaba semejante descripcion en mi
vida.

500

500 tiros en la cabeza. 500 veces de pensar lo mismo, y otras 500 para recordar que lo pensamos y así hasta la enfermiza y automedicada mediocridad nocturna. El caminante que a veces da 500 pasos y tiene que retroceder 501. El que te levanta las baldosas y te manchás con el barro de la lluvia de la única nube que te envuelve sólo a vos. La incómoda situación del teclado del ciber que no responde, lo patético del que se despereza y descascara tratando de taclear al caminante. Lo vemos fracasar en el post NºXX y en el Nº XXXX, infinitamente. El recurso del que no cree en más de lo que le contaron una vez. El que se cree que siendo rugbier se levanta a todas las minas, y te taclea a morir.

500 palabras para decir todo lo que hay para decir, y para casi casi no decir nada. 500 parpadeos de monitor y el imbécil que sólo capta uno, dos. El imbécil que desde un cable de alta tensión le apunta al caminante una y otra vez, como una torcaza con gripe aviar, y le escapa, y las manchas blancas y verdes en las baldosas se lavan rápido con la lluvia que nos proteje de la bondad del mundo ajeno.

500 post para ponerle un número, para decir algo, para casi casi llenar el hueco del post Nº 500. El árbol que tapa el bosque, donde el hombre paloma se refugia y espera al caminante, justo cerca del linde, mientras la nube azul o gris, qué importa, chorrea su frente, sus mocasines ciruela y sus ganas de decir algo, lo que sea.

499

Al fin la depre de fin de año. Cosas que no deberían pasar pasan.Lo que en mi país de origen se llama: dar con coma. Da con coma, todo todo todo. A comerla.

498

Búsquenlo. Está en las escrituras.

497

Nos acercamos, bastante lejos, cerca de la mitad de 1000 post. Bastante bastante, la verdad. 497 y las teclas ya se ablandan y se ponen suaves y todas las combinanciones de letras se desparraman en las palabras. Nos vemos en el 498, que por gracia de mandinga, no está abajo, sino arriba de este post. Asi que a trepar nomás.

THE RAVEN

No podía dejar de robarme este poema de por ahí. Imposible. Seguramente está en muchos blogs. Seguramente lo habrán leído. Espero que el inglés les resulte cómodo. Admirable de verdad.


THE RAVEN



by Edgar Allan Poe
(1845)



   Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
   While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
"'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door-
                 Only this, and nothing more."

   Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
   Eagerly I wished the morrow;- vainly I had sought to borrow
   From my books surcease of sorrow- sorrow for the lost Lenore-
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore-
                 Nameless here for evermore.

   And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me- filled me with fantastic terrors never felt before;
   So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
   "'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door-
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;-
                 This it is, and nothing more."

   Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;
   But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
   And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you"- here I opened wide the door;-
                 Darkness there, and nothing more.

   Deep into that darkness peering, long I stood there wondering,
       fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
   But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
   And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore!"
This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!"-
                 Merely this, and nothing more.

   Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
   "Surely," said I, "surely that is something at my window lattice:
   Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore-
Let my heart be still a moment and this mystery explore;-
                 'Tis the wind and nothing more."

   Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and
       flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;
   Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed
       he;
   But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door-
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door-
                 Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no
       craven,
Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore-
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
                 Quoth the Raven, "Nevermore."

   Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning- little relevancy bore;
   For we cannot help agreeing that no living human being
   Ever yet was blest with seeing bird above his chamber door-
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
                 With such name as "Nevermore."

   But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
   Nothing further then he uttered- not a feather then he fluttered-
   Till I scarcely more than muttered, "other friends have flown
       before-
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
                 Then the bird said, "Nevermore."

   Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
   Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
   Followed fast and followed faster till his songs one burden bore-
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
                 Of 'Never- nevermore'."

   But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and
       door;
   Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking
   Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore-
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore
                 Meant in croaking "Nevermore."

   This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
   This and more I sat divining, with my head at ease reclining
   On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er,
                 She shall press, ah, nevermore!

   Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
   "Wretch," I cried, "thy God hath lent thee- by these angels he
       hath sent thee
   Respite- respite and nepenthe, from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
                 Quoth the Raven, "Nevermore."

   "Prophet!" said I, "thing of evil!- prophet still, if bird or
       devil!-
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
   Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted-
   On this home by horror haunted- tell me truly, I implore-
Is there- is there balm in Gilead?- tell me- tell me, I implore!"
                 Quoth the Raven, "Nevermore."

   "Prophet!" said I, "thing of evil- prophet still, if bird or
       devil!
By that Heaven that bends above us- by that God we both adore-
   Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
   It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore-
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
                 Quoth the Raven, "Nevermore."

   "Be that word our sign in parting, bird or fiend," I shrieked,
       upstarting-
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
   Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
   Leave my loneliness unbroken!- quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my
       door!"
                 Quoth the Raven, "Nevermore."

   And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
   And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
   And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the
       floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
                 Shall be lifted- nevermore!

Ahí va

Entonces me desnuco para tratar de entenderte. Las luces se sacuden, la tierra tiembla. Todo visto desde los ojos de una especie de alucinógeno que me destartala por completo. El universo tiembla, rebota por la cuenca de mis ojos. El cemento tiene buen sabor, la tierra se levanta en nubes marrones y el pasto nocturno despide ese aroma fresco, mojado, húmedo, y es imposible decir algo, hacer algo.

El universo se distorsiona, y tiembla. Los pasos son ecos enfermizos, y los oídos captan frecuencias de radio, y la música se distorsiona en la cabeza, y los ojos captan señales de televisión y cada parpadeo cambia un canal que se posa detrás de la córnea.

Cada tramo de universo se desploma. Cada señal de vida desaparece. Cada tramo de la ruta se desploma y el asfalto se astilla y crecen grietas y pozos y agujeros negros.
Entonces me desnuco en uno de esos, para tratar de entenderte.

Argentina 2 - Inglaterra 3

Y sí, indudablemente el mayor problema es que Argentina es incapaz de aguantar la pelota los últimos 5 minutos. Similar la historia a un partido vergonzoso con Brasil. Típico.

I turn my back
There´s no turning back.

Dónde están los caminantes?

Dónde estás Telex? La noche se espeja hacia arriba, hacia abajo. Dónde estás en la blancura lechosa de la luna? Tus palabras se enajenan detrás de la cortina, pero no en el escenario. Dónde has ido? Tal vez tus cigarrillos nocturnos te hayan despegado de la computadora. Tal vez el tiempo, que es arena, que es sol y luna, hayan convenido en dejarte descansar. Dónde están los comentarios de los pobres infelices, apiñados en el anonimato? Dónde están los hábiles y bondadosos visitantes de este blog, a estas horas de la noche? Este lugar casi es a esta hora una taberna vacía, y me muero de ganas de apurar el vaso de vino, pero los espero, para hablar de algo, de todo, de nada. Espero como quien espera el tren de su destino. Gracias por visitar / crear este lado, este vagón, de verdad!

N.

la velocidad de las cosas

Acá me encuentro, frente a la oscuridad del mar. Acá estoy, como nunca, tal vez,casi casi como siempre. Acá estoy despierto, despegado, pero a la vez adherido, sin escape, sin salida, sin la más mínima posibilidad de nada en absoluto. las decisiones son, en el mejor de los casos, baldosas flojas que nos hacen seguir caminando o caer al abismo, pero nada más. Nada, nada, nos asegura nada. Las decisiones que ayer fueron correctas hoy pueden dejar de serlo, con el chasquido de los dedos, con el aire de un colectivo que nos pasa muy muy cerca. Las calles, si alguna vez hubo realmente calles y no tiras de cemento sobre la tierra, sobre la vida, las calles son esas manchas del paisaje, esos contenedores de basura mecánica, esos devoradores de tiempo. Casi igual son los caminos, y casi igual son las decisiones. Lo importante, lo que sobresale, es que las decisiones nos llevan a otras decisiones, y así eternamente. Una antorcha, una posta, para correr hasta la siguiente, y no parar más. De eso se trata, de la onda verde, de la velocidad de las cosas, de la variedad, del dejar de lado versus el tomar y seguir. Los ritmos varían, cada camino tiene sus notas. Cada camino afina distinto su instrumento de guía, y nos mueven, casi marketineramente a horizontes inescrutables, cruzados, y en definitiva, insondables. Morimos, y moriremos seleccionando los caminos que casi casi nos enseñaron a seleccionar.
Casi podría afirmar que por default uno sale de su familia con una tendencia a elegir ciertos patrones. Quien no lo hace no puede más que declararse en rebelde. Los caminos que se abren en : A) B) C) D) E) F), a veces son tomados según líneas antiguas y se respetan, casi a rajatablas.

En una familia que se toma un camino A), en la próxima bifurcación, en el próximo cruce, es probable que ante las mismas o similares A) B) C) D) E) F) posibilidades,se elija la A). De forma que el árbol familiar de decisiones quede constituído crudamente por A) A) A) A) A) A) y tal vez un B).

Aclaro, antes de caer en ridiculeces, que en realidad cuando hablo de decisiones no me refiero a todas en general, y casi casi a ninguna en particular. Pero lo que decimos comunmente como "llevado en la sangre" no es otra cosa que lo que aprendemos y fijamos en la mente, y tomamos como funcional,lo que en mucho de los casos lo transforma en verídico. Lo que funciona, funciona.

Muchas veces (casi la mayoría) no se tiene en cuenta el contexto en el que estas decisiones funcionan. Error, ya que sólo el contexto es capaz de hacer "acertada" una elección. Nosotros somos quienes nos deprimiremos o quienes, en todo caso, creeremos en nuestro buen criterio, de acuerdo a los resultados obtenidos.
Peón más, peón menos. Allá vamos.

No comments

Al parecer el tiempo se filtra. Las horas no son horas, sino el fragmento grabado de algo que hicimos. Recordar todo el tiempo, toda la hora, todo el minuto, todo el segundo, todos los segundos. son tareas imposibles. Sólo recordamos enlaces entre una cosa u otra.

Tal vez por eso no puedo recordar a qué hora me senté en esta máquina y menos aún adivinar a qué hora me voy a parar. El tiempo se desvanece como el humo, hacia arriba. El tiempo, lo habrán notado, me preocupa.

comunidad

Se está armando una comunidad de bloggers más que interesante.
Cito los que me acuerdo que han aparecido por acá, todos recomendables. Como
que en algún punto patean para el mismo lado, que todavía no sabemos qué
lado es.

www.shakehands.blogspot.com
www.no-text.blogspot.com
www.relativooabsoluto.blogspot.com
www.adonde-vamos.blogspot.com
www.marcelilla.blogspot.com

Pasen y vean!

autocontrapost

causas nobles

Un sueño en un sueño (mala traducción)

¡Toma en la frente este beso!
Y partiendo, te confieso
Que no fue errado tu empeño
En creer mis días un sueño.
Que si la esperanza mía
Se fue una noche o un día,
En una visión o en nada,
¿ Por eso es menos pasada?
Cuanto hay de grande o pequeño,
Sólo es un sueño en un sueño.

 

Me encuentro en la costa fría
Que agita la mar bravía,
Oprimiendo entre mis manos,
Como arenas, oro en granos,
¡Qué pocos son!, y allí mismo,
De mis dedos al abismo
Se desliza mi tesoro,
Mientras lloro, ¡ Mientras lloro!
¿Evitaré, ¡oh, dios!, su suerte
Oprimiéndolos más fuerte?
¿ Del vació despiadado
Ni uno sólo habré salvado?
¿Cuánto hay de grande o pequeño
Es sólo un sueño en un sueño?



Bastante mala la traducción, pero es para aquél que no se interese en el idioma original. No entiendo por qué los traductores sacrifican significado en pos de una rima en los versos.

A Dream Within a Dream

Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow-
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar
Of a surf-tormented shore,
And I hold within my hand
Grains of the golden sand-
How few! yet how they creep
Through my fingers to the deep,
While I weep- while I weep!
O God! can I not grasp
Them with a tighter clasp?
O God! can I not save
One from the pitiless wave?
Is all that we see or seem
But a dream within a dream?


by Edgar Allan Poe

7 am

Hoy decidí, como no suele ocurrir seguido, hacerle caso al despertador. Despertarme a las 7:00 am, y levantarme. Claro, normalmente apago el despertador, callo las voces de mi interior e incluso la de mi madre, y sigo soñando.

Hoy decidí tratar de llevarme los sueños a este lado del espejo, a la vida cotidiana. Sacarlos a pasear un rato al sol de la mañana. Y lo logré. Evité quedarme durmiendo encerrado en el laberinto onírico y salí con pie firme al asfalto.

Debo reconocer que tuve una pequeña ayuda. Anoche me quedé dormido totalmente vestido. Eso tal vez sirvió de grillete para mantenerme de alguna forma adherido parcialmente a este mundo.
Como sea, en primavera el aire de la mañana, el sol trepando, los árboles en su máximo verdor, el jugo de naranjas de desayuno, son cosas que rankean. Espero acordarme de todo eso mañana, cuando el despertador me grite una vez más: 7:00 am!!!

Experimento Queso Filadelfia

Don´t Drink the Water...

... o de por qué el tema se pone violento en esa parte, Andrés.



Come out, come out, no use in hiding.
Come out, come out, can you not see
There’s no place here, what were you expecting?
No room for both, just room for me.
So you will lay your arms down,
Yes, I will call this home.
Away, away, you have been banished.
Your land is gone, and given to me.
And here I will spread my wings.
Yes, I will call this home.
What’s this you say, you feel a right to remain?
Then stay and I will bury you.
What’s that you say, your father’s spirit still lives in this place?
Well, I will silence you.
Here’s the hitch, your horse is leaving.
Don’t miss your boat, it’s leaving now.
And as you go I will spread my wings.
Yes, I will call this home.
I have no time to justify to you,
Fool, you’re blind, move aside for me.
All I can say to you my new neighbor,
You must move on or I will bury you.
Now as I rest my feet by this fire
Those hands once warmed here, but I have retired them.
I can breathe my own air and I can sleep more soundly
Upon these poor souls,
I’ll build heaven and call it home.
Cause you’re all dead now.
I live with my justice
And I live with my greed in me
I live with no mercy
And I live with my frenzy feet
I live with my hatred
And I live with my jealousy
I live with the notion that I don’t need anyone but me
Don’t drink the water
Don’t drink the water
There´s blood in the water
Don’t drink the water

(coming soon tocado a dos guitarras, guitarra y bajo, lo que sea).

//////////////////////////////////

Cierro las persianas. Hasta el próximo nuevo día. Me espera llegar a mi casa y dormir toda una vida. Lentamente me hago invisible, fantasmal. Sé que voy a terminar siendo invisible a los demás. Más que ignorado. Mucho más. La jornada laboral es una aplanadora que me hace crujir los huesos. Espero el colectivo como quien espera al final de todo, la luz al final del túnel. El reloj digital del monitor estuvo particularmente quieto. El sol aferrado con uñas y dientes a las montañas, no quiere ahogarse en el mar. Inevitable. El aire me deja un aroma a nosequé durmiendo cerca de mi nariz. Todo, todo, incluso la música, me dan un nosequé. Tengo que dormir y olvidarme de todo, todo.

and last but not least

El sol decae primaveral. El sol comienza a dormirse y hundirse lejos, en el mar. Me acerco a un árbol de galletitas de salvado, esas que tienen troquel en diagonal, esas que se parten en triangulitos.

Corro un manojo de yuyos y una piedra, y me siento en el pasto. Mastico sin ganas, automáticamente, un triángulo de salvado, y estiro la vista hasta que olvido lo que estoy mirando. El mundo se hunde en todas direcciones, y siento en la tierra el vibrar de los mecanismos que la mueven. La tierra es justo como la caparazón musgosa de una tortuga gigante y viajera, y mis manos se aferran a sus anillos, mientras viajo por el espacio con un trozo de salvado en la boca seca.

Al final, pero no por ello menos importante, aparecés ante mis ojos, de nuevo, viajando en otra órbita, y casi casi nos cruzamos esta vuelta, pero el tiempo corre distinto para ambos, es inevitable, mi tortuga gigante se aleja de nuevo, pataleando entre las estrellas y el espacio, y el último trocito de galleta rueda por su caparazón hasta Eslovenia, y me quedo a la sombra del árbol de galletitas de salvado, estirando la vista hasta donde olvido lo que estoy mirando, justo justo, casi casi hasta donde se encuentra tu intermitente y a veces invisible órbita, tu órbita de línea de puntos, justo justo, casi casi como el troquel de las galletitas. Un triángulo para vos, otro para mí, justo al final de todo, pero no por ello menos importante.

Forget but not forgive

Conozco gente que lo ha hecho, y no me recuerda.

http://lacunainc.com/

marroncitos

Comí marroncitos, cortesía de Andrés. En el universo paralelo al que estoy viviendo, en ese universo donde se duerme de noche, donde se hacen análisis los días de semana, donde no se trabaja un domingo a las 23:18, donde no se postea en un blog mientras se tiene que trabajar, donde el sinsentido es de alguna forma la arquitectura del sentido, en ese universo, los marroncitos se llaman brownies, y casi casi no se pegan, cosa que en mi universo, en mi lado del espejo, pasa.

Clasificado

A veces estoy. A veces desaparezco. A veces me deslizo entre la multitud, patino entre las caras apagadas y los trajes negros, y me confundo con la masa gris, con la trama multiracial, con el empaste de clases, y soy un tono más, un tono menos, negro al 15%, al 20%. Mi historia se escribe en un clasificado:

NP / Vivo. 22. Perdido. Estudiante. Tímido. 15% Gris. Nunca Taxi.


Me arrugo en la ciudad, en la sección clasificados, y desaparezco entre los titulares de la primera sección, que me devoran, me engullen, me ocultan por completo. Las personas observan fotos a todo color, tipografías rebuscadas, trazos gestuales hechos en Corel Draw. No hay lugar para una Garamond o Times en cuerpo 7 en este mundo. Mi caja trata de expandirse, mi cuerpo tipográfico, intenta crecer. Mi versión Italic quiere ser Semibold, pero no lo logra. Me empasto en el papel, me voy de registro. Me oscurezco y me apago. Mi mensaje se tapa con los mensajes de arriba. Rápidamente salto de una sección a otra, de la poco importante hasta la menos importante, y me quedo durmiendo en los fúnebres, incapaz de abrir los ojos.

Satellite

Te sigo en mi satélite. El cielo se destiñe lentamente, y giro por el globo azul, tomando la gran curva, moviendo palancas, apretando botones, navegando en órbita, acompañando tus pasos, mirándote desde arriba, haciendo zoom en tus manos, haciendo foco en tus ojos. El mundo gira en sentido contrario, y los nubarrones te ocultan. Las antenas de celular hacen interferencia en la imagen, y tu pelo se borronea random. Las calles se pintan de sombras largas, los edificios se inclinan, los árboles se sacuden, la imagen se difumina y hace foco de nuevo. Te pierdo entre la gente. El sol te ilumina, y tus ojos se entretienen con las nubes redondas. Con mis antenas capto tus suspiros, y atrapo algunos sueños, que trepan en pequeños hilos hasta arriba. No querés acompañarme. No querés verme. El vino espera tibio en la mesita de la nave, mientras mi mundo gira, mientras bailás abajo, en tierra firme, mientras te esfumás entre tu vida, entre tus cosas, como papeles que se mezclan y se desordenan, como hojas de otoño sopladas con suavidad, como tu pelo batiéndose random en la mañana. Sigo hasta las montañas, donde aterrizo y recojo un puñado de nieve para arrojarlo en copos sobre tu cabeza. Apenas capto tu mirada hacia el cielo. Una pequeña sonrisa se dibuja lentamente, temerosa, y un cristal de hielo aterriza en tu nariz.

la muchacha de la sonrisa

Finale

Apago la luz de mi monitor, de mi universo. Soy una de las tantas mesitas de luz perdidas en la oscuridad.

Salida

Abro la exclusa. Me salgo de esto. La vida, sobre todo hoy, es como un pantalón demasiando apretado, del que quiero salirme ya. Soñar, será tal vez lo mejor que se pueda hacer, hasta pronto aviso.

Las campanas afuera suenan, de verdad. Estamos iluminados casi casi por las estrellas. Lo demás es cartón pintado. Anoteme sus coordenadas, pues, de otra forma no creo poder encontrarla. Para que lo sepa, viajo lentamente, a un par de nudos. Mi gran buque descansa en las profundidades, y mi autoestima apenas sopla una balsita con una sábana de Vela. Casi casi como Truman Show. Casi, casi.

A medio pelo

Vomito palabras. Es porque estoy intoxicado. Intoxicado de realidades, de irrealidades. Escupo sangre y palabras sobre el monitor. No puedo dejar de escribir algo en el blog. Escupo asqueado palabras, quiero dormir vacío, liviano. Quiero despertar purificado. Quiero dejar esta vida de medio pelo, quiero pintar paisajes en un puente, quiero mirarte todo el tiempo. ¿ A dónde van esos ojos? Cruzan las estrellas, intermitentemente. ¿Dónde estás, intermitencia lumínica, dónde será tu próxima aparición, tu próximo parpadeo? Es que pierdo, velozmente, la capacidad de adivinar tu futuro fugaz brillo de este lado del espejo. Si caés cerca de Venus, no podré verte. ¿Dónde estás ahora? Quiero morir un poco con cada parpadeo. Quiero dejar escapar el aire lentamente, como si estuviera sumergido bajo tu encanto. Quiero morir lentamente en tus labios.

Forever post

Tal vez mi refugio en las montañas sea esta PC de este ciber. Desde acá mando radio señales, señales de humo binario. Señales, en definitiva, de S.O.S. Estoy perdido en la irrealidad. Demasiadas novelas en la tele, que no se callan, que retumban en mis oídos. ¿Vamos para arriba o para abajo? Estar en un ciber a la 1:48 am, sólo, hablándole a la nada, recordando un tema de una banda, pensando en el impreciso futuro, rankea?

A la salida del ciber, si es que alguna vez salgo, prometo trazar líneas y dibujos con las estrellas. Esta noche, el cielo es de Marte y Júpiter, que asoman casi casi sin que nada les importe. Casi casi como yo.

Cláusula

Al parecer, y aunque ya lo sospechaba, cuando creí haber leído las cláusulas de la vida, me dí cuenta que olvidé mirar las letras chicas al pie de la página.
¿Quién me devuelve el dinero?

Tsunami

Estoy en la playa esperando, los pies semi enterrados en la arena mojada. El pelo castiga mi piel quemada por el sol. Irritante. Granos de arena por todo el cuerpo, y el viento helado me traspasa. Espero la ola gigante que asoma allá lejos. Espero de pie la ola que nace unos metros dentro del mar, crece tan cerca, tan rápido, y muere en mis pies, o unos metros más adelante.

Espero el tsunami para irme con la ola gigante, para sentirme aplastado por el agua y el tiempo, y olvidarme eternamente de todo. Te espero dentro de esa ola gigante que asoma su cresta enfurecida.

Otro más

Imposible no sentirse perdido en esta noche. Extraviado. ¿Dónde ir? De verdad, no sé qué sigue ahora. No sé qué sigue de ahora en más, nunca más.

Tolerancia Cero

a - Intro

Entre los distintos pueblos, en general, existe una extraña, perversa y poco inteligente intolerancia. No se del tema, no conozco las causas estudiadas, los hechos históricos. Pero sí me reconozco como una persona más, habitante de un país (que, para ir entrando en tema, es ultra nacionalista, pero sólo de acuerdo con los beneficios sociales y culturales que frente a otros países posee o cree poseer, todavía peor) como todos los que opinan, como a todos los que escucho todos los días hablar mal sobre el chileno, el yanqui, el BOLIVIANO, etc.

b - Algunos argumentos sin argumentos (desde la Argentina hacia afuera)

a) Los chilenos hablan gracioso. Las palabras que tienen son ridículas.
b) Los chilenos vienen a la Argentina y se burlan de nosotros, son sucios, y no cuidan el lugar público de los argentinos.
c) Los chilenos no tienen nada, sólo una tirita de tierra.
d) Por lo anterior, los chilenos no poseen cultura, ( es decir: no poseen músicos ni futbolistas ni famosos como los argentinos)
e) Los chilenos son yanquis. Se visten como yanquis, etc. etc. etc.
f) Los chilenos nos reciben muy mal en su país, nos tratan mal cuando compramos sus productos en pos de turistas.
G) NOS ODIAN PORQUE NOS TIENEN ENVIDIA.

Eso mismo, mas otras cosas y menos otras cosas, son comentarios sobre el país o la región que toque. No es inusual. Claro, si yo no soporto a los cordobeses, los porteños son creídos, etc. etc., no es poco común, para nada, decir que el que está detrás de la montaña es casi un bárbaro.

El boliviano porque es boliviano. Del uruguayo no decimos nada porque creemos que: Son Iguales a Nosotros. Es decir, nos copian todo, pobres.

De los brasileros hay mucho que decir, sobre todo porque todo lo bueno o lo malo que pueda tener ese país se desvanece bajo la sombra de la rivalidad en el fútbol. Si nos ganan todo el tiempo, es porque son unos negros, pelé no es mejor que maradona y etc. etc. otra vez. El fútbol como pilar de cultura, crecimiento, inteligencia, prestancia, y todos los adjetivos que se les puedan ocurrir. Si fuimos o somos buenos en el fútbol, pues bueno, resaltemos eso como si fuera en una escala de valores el ítem que más cuenta al momento de poner dos países en una ridícula balanza.

Y si no es el fútbol, pegadito sigue la música, que ya que estamos, y lo lamento, a rasgos generales es bastante mala. SI la cantidad de suelo, territorio, determina la cantidad de artistas, bueno, comparemos Argentina con Estados Unidos, no con Chile. Es fácil decir: por lo menos somos más que los otros, aunque nosotros seamos una mierda, no importa. Siempre habrá algún país que no juegue tan bien al fútbol como nosotros, que, además, para ir cayendo en la realidad, hay pocos países que jugaron peor que nosotros en los últimos mundiales. Siempre tuvimos esa idea en la cabeza de que la Celeste y Blanca es lo mejor. Supongo que Uruguay tiene la misma idea, no?

c - Argumentos sin argumentos 2 (del lado de afuera)

a) Los argentinos son unos creídos
b) Los argentinos vienen a Chile y se ocupan todas las playas (lo siento, hasta pronta reactivación económica eso no creo que suceda)
c) Inserte aquí lo que le de la gana pensar sobre los Argentinos
d) En Europa, los argentinos son estafadores, ladrones, etc. etc. etc., una vez más, casi infinitamente.
e) Los argentinos tratan mal a los turistas, los estafan.
f) Los argentinos son unos vividores.
En defininitiva, todo item escrito anteriormente puede ser dicho por cualquier país sobre cualquier otro país, y eso es alarmante.

d - Cambio de opinión por culpa de situaciones geográficas

y sí, ya para ir terminando, es bastante común escuchar esto, y casi pienso que es así. Indudablemente, las montañas nos separan más que un río, lo queramos o no, y aún más nos separa un mar, o un continente. Pero la idea plantada en la cabeza, de que somos ciudadanos de un país y no de un mundo, me parece pobre. Si tuvieramos que pelear contra Chile porque sí, por alguna causa política ridícula, la gran mayoría de la gente pelearía ciegamente, gustosa. De los chilenos tal vez pueda decir algo similar. Pero, en definitiva, ¿Cuáles son los factores que nos llevan a elegir matar a un grupo de personas, sólo porque, en definitiva, no las conocemos, lo que nos hace no tener la capacidad de apreciarlas? La respuesta parece estar ahí. Yo, por mi parte, podría seguir eternamente hablando de esto, pero hay algo que entiendo y que me cuesta creer que los demás no entiendan. Si hubiera nacido, digamos, por las casualidades, los causa efectos, la teoría de la evolución, relatividad y todo lo que quieran, unos 600 kilómetros hacia el Oeste, sería chileno, y sentiría un hondo y profundo respeto por mi país.

Para decirlo de otra forma. Siempre tendremos gustos y costumbres, siempre eligiremos una cosa que nos parece mejor frente a otras. Pero es sólo eso. Gustos. Gustos que en la mayoría de los casos venían en el paquete de nacimiento. Gustos que no elegimos, que nos enseñaron a querer. Si nos asusta cómo hablan los chilenos, pues a mí me asusta cómo hablo yo mucho antes. ¿ No se trata de eso? Y aclaro, cito a los chilenos como a cualquier otro. Cito a los chilenos porque, con el mismo desconocimiento que tengo sobre ese país, salvo dos o tres vacaciones donde molestamos bastante a las humildes personas que ahí habitan, he conocido a varios de ellos personalmente, y me parecen tan humanos como nosotros. Porque hay cosas que sobresalen al acento, idioma, lo que sea.

¿Alguien pensó que, a grandes rasgos, justificar que los chilenos son unos boludos por cómo hablan, por qué escuchan y por cómo se visten, es casi casi darle la mano a los Conquistadores españoles? Nada me cuesta imaginarnos matando indios por ser mucho mucho más raros y distintos que nosotros. Por considerar, en la infinita ignorancia, que son peores que nosotros.

Jamás entenderé el mejor y peor, jamás entenderé cómo no es que somos un mismo país, una misma casa, un mismo mundo. Y ojo, nadie me lo enseñó.